РАБОЧИЙ СТОЛ

СПИСОК АВТОРОВ

Звательный падеж

Никита Пилипенко
17-05-2026 : ред. Борис Кутенков



     fast_rewind     fast_forward     print    





Зимняя забава

я на санях качусь с горы
ну с горки, с горочки,
а надо мной не дремлет бог,
вокруг меня иголочки,
отец остался наверху -
не въехать мне бы в дерево,
стоящее совсем одно
и чёрное, и белое,
я знаю, что такое смерть,
качусь, мне очень весело,
молюсь, чтоб душенька моя
ни граммочки ни весила,
быстрее чтоб катиться вниз
да править мимо дерева,
как плоть, полозья режут снег
и кровь повсюду белая,
я сам с собою говорю,
отец и бог не слышали,
как я молился жарким ртом
и пар пускал над крышами,
пошли снежинки мне в глаза
сожгли зрачки прозрачные
не видели отец и бог,
как слепну я по-заячьи,
в один сплошной туманный свет
слеза дорожку вымыла
я чувствую, что там конец
меня больного, хилого,
готов принять свою судьбу
и быть здесь похороненным
в присутствии родных отцов
в снега да в кровь уроненным,
но сани тухнут, замер лёт,
и тишина шипучая
в моих мозгах, моих ушах
замёрзших ходит тучами,
я рукавом тянусь к лицу,
встаю и вижу дерево,
ко мне отец пришёл и бог,
и кровь повсюду белая.

 

 

прятки
 

мы говорили об отцах,
 как дети говорят о боге
 или о монстрах и ловцах,
 когда на них никто не смотрит
 в упоры лбов, мой лепет был
 не равен лепету другого,
 и были разные отцы.
 мы не обмолвились о боге
 ни о каком, ходили здесь
 в одеждах люди, говорили
 о людях, в речи их залезть
 мы не должны были, ведь правда?
 мы и в свою-то не могли
 залезть как следует, отдельно
 смотрели на неё, теперь
 я вспомнить что-нибудь пытаюсь
 о бегающих смерть глазах
 моих повсюду, что за шорох?
 я говорю или молчу,
 я говорю и ветер в шторах,
 и прячусь в шторах, я молчу,
 чтоб не нашли, а там шагают -
 по звуку знаю - сам отец
 идёт за мной, ловец идёт.

 
***
 

ты гром сравнила с треском скорлупы,
 и я разбит от этого сравнения,
 простого, гениального безмерно,
 в нём столько помещается любви,
 
 внимательности, с богом и с людьми
 меня примирит твой повсюду голос,
 внутри вещей проросший будто колос -
 из выжженной от молнии земли.

 

***
 

 почему я жду снег
 почему воскресаю весной
 и правит повсюду тютчева дух безглагольный,
 как пушинки взлетают тела самоубийц с колоколен,
 не с кем поговорить, а в кино ничего не идёт,
 не читая вотще литературных журналов
 и лауреатов премий не зная вообще,
 я воскресну однажды в одной из тех маленьких спален,
у которых за окнами валит мистический снег.

 

Сад

 

 В саду настойчиво растёт секвойя
 Такого не бывает, тут не скрою,
 В районе сердца обретает волю тромб,
 И золотая цепь висит на тромбе том.
 Секвойя древняя в саду моём растёт,
 Ей тыща лет, а мне лишь восемьсот,
 А тромбу от роду всего лишь пару дней,
 Он счётчик свой ведёт - ему видней,
 Когда пора придёт с родимой ветки
 Сорваться в пропасть буднично и метко,
 Как лист, которого секвойя лишена,
 А дуб богат которым, вышина
 Следит за всем: за тромбом, за листом,
 За мыслью, чтоб её не занесло
 В тот сад, где обретает волю тромб,
 Где сердце и секвойя дышат ртом.



     fast_rewind     fast_forward     print    

b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h